Vagabundos # 12

Narración...


A veces sueño que Mario Santiago
viene a buscarme con su moto negra.
Y dejamos atrás la ciudad y a medida
que las luces van desapareciendo
Mario Santiago me dice que se trata
de una moto robada, la última moto
robada para viajar por las pobres tierras
del norte, en dirección a Texas,
persiguiendo un sueño innombrable,
inclasificable, el sueño de nuestra juventud,
es decir el sueño más valiente de todos
nuestros sueños. Y de tal manera
cómo negarme a montar la veloz moto negra
del norte y salir rajados por aquéllos caminos
que antaño recorrieran los santos de México,
los poetas mendicantes de México,
las sanguijuelas taciturnas de Tepito
o la colonia Guerrero, todos en la misma senda,
donde se confunden y mezclan los tiempos:
verbales y físicos, el ayer y la afasia.

Y a veces sueño que Mario Santiago
viene a buscarme, o es un poeta sin rostro,
una cabeza sin ojos, ni boca, ni nariz,
sólo piel y voluntad, y yo sin preguntar nada
me subo a la moto y partimos
por los caminos del norte, la cabeza y yo,
extraños tripulantes embarcados en una ruta
miserable, caminos borrados por el polvo y la lluvia,
tierra de moscas y lagartijas, matorrales resecos
y ventiscas de arena, el único teatro concebible
para nuestra poesía

Y a veces sueño que el camino
que nuestra moto o nuestro anhelo recorre
no empieza en mi sueño sino en el sueño
de otros: los inocentes, los bienaventurados,
los mansos, los que para nuestra desgracia
ya no están aquí. Y así Mario Santiago y yo
salimos de la ciudad de México que es la prolongación
de tantos sueños, la materialización de tantas
pesadillas, y remontamos los estados
siempre hacia el norte, siempre por el camino
de los coyotes, y nuestra moto entonces
es del color de la noche. Nuestra moto
es un burro negro que viaja sin prisa
por las tierras de la Curiosidad. Un burro negro
que se desplaza por la humanidad y la geometría
de estos pobres paisajes desolados.
y la risa de Mario o de la cabeza
saluda a los fantasmas de nuestra juventud,
el sueño innombrable e inútil
de la valentía.



Fragmento de El Burro de Roberto Bolaño.





Play List:

1. Street Hassle. Lou Reed
2. Walkin´Blues. Robert Johnson
3. Hacer el amor con otro. Alejandra Guzmán
4. Ay que dolor. Les Hot Pants
5. Queso y Cojones. The Putamadre Brothers
6. Grandes Pelotas de fuego. The Putamadre Brothers
7. Unchained Melody. Gene Vincent
8. Árboles de la barranca. El Coyote y su banda,
9. Dr. Dick. Lee Perry & the Soulletes
10. It was a pleasure then. Nico

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Vagabundos # 11

somos producto
de la revolución…

Ya antes habíamos estado aquí, ya antes nos querían llevar, es como
un volver farragoso: al lugar de las Lajas, de las
tolvaneras, de la Lagunilla, el lugar donde el belga
Pedro de Gante levantó el ábside de su iglesia. Ahí,
donde los cerros son reducto de leyendas. Ahí,
donde la higuera no reverdece. Ahí, donde de algún
modo hemos estado, endonde nos tocó las de vivir,
Adentrándonos en lo profundo del Vasolago de
Texcoco. Descendientes en línea alusiva del gran
Nezahualcóyotl, línea de bajada de los señores de
estas tierras caladas por el viento y la resequedad:
Los Macehuales. Concomitantes y contaminantes.
Fuimos vendidos o arrojados a los cascos de las
haciendas, flagelados en la más ricas minas
de aquel Mundo, hijos directos de la rendición y la
fatalidad; nuestra sangre se fusionó a la de los
Sánchez, los Núñez, los Ramírez, venidos de las
Tierras del reino de la Tía Isabel: aventureros,
soldados, reos; hombres barbados, llenos de arrojo
y ambición que se atrevieron por entre las columnas
de Hércules. Arrastrados por la historia de los otros
hombres. Creencia y descreencia. Torre
Latinoamericana y la Emperatriz de América.
Ya estamos labrando los campos de los hacendados,
vendidos a las tierras de raya. Ya habían hecho la
Independencia por nosotros, levantamos las iglesias
de ellos, nos revolvieron nuestros mitos, nuestras
creencias, nunca supimos de nuestros territorios, y
si queríamos un Rey o un Presidente. A veces
alguno habla a nombre nuestro, a veces hubo uno
de los nuestros que trató de hablar como los Otros.
La Puebla de los ángeles, poblada por los que
vivían de nosotros esperaban la llegada de los
salvadores franceses. A nosotros nos hacían luchar
contra ellos, o por ellos. La Historia se escribe a
nombre del triunfador, las iglesias que construimos
nosotros fueron clausuradas, y de nuevo nos
dijeron que habíamos ganado, y dijimos pa nuestros
adentros: El camino pa nuestra casa. Fuimos
dominados y disfrutaron por nosotros – largos
años – los que después nos dijeron que habíamos
vencido. Y volvimos acá al lugar en donde de algún
modo se existe. Lanzados alrededor de los que
volvieron a triunfar por nosotros, volvimos a
formar nuestros modos de vida. La Leva nos dejó
sin tierras, sin familia, con hambre, en la ciudad no
había industrias, tuvimos de nuevo que adaptarnos.
Instalarnos quiere decir: vivir, vivir de nuevo por las
Caballerizas y el campo citadino, cerca de los
Palacios de Humboldt, debajo de sus cornisas, en sus
zaguanes, en los mesones; vendiendo guajolotes,
haciéndole al ciego para que cayera la limosna en la
mano, inventando formas de comercio, robando lo
que nos dejaban robar, nos pusieron de policías a
nosotros mismos, volvimos a traer el pulque, los
nopales y la pitaya, los charalitos y los acociles, los
chilitos de biznaga y el maíz. Primero formamos un
pequeño cinturón de comercio inventado: Jamaica,
Sonora, el mercado de Abelardo Rodríguez,
Colonia Morelos, Tepito, Anillo de
Circunvalación, La Lagunilla, Garibaldi, Guerrero,
San Cosme, Tacuba.
Invadimos las viejas construcciones que
abandonaron sus moradores por otras mejores al
sur. Nos arrojaron del Sur, ellos se quedaron con el
mejor clima, pusieron a sus disposición los servicios
municipales, los centros de educación, de
información, generaron su cultura oficial. Ahora
avanzamos a través de las faldas de los cerros, como
una mancha nos extendemos, hemos sobrepasado
el campo santo, hemos levantado nuestras
construcciones, hemos levantado nuestros mitos,
hemos levantado nuestras formas de vida, hemos
comenzado a cantar a fuerza de permanecer en la
oscuridad, a fuerza de vivir entre los topos, o como
la lava en los volcanes. El canto se eleva hacia el
cielo irrumpiendo de entre las sombras. Somos una
Cultura que habita el recinto que pretende ocupar
otra cultura.



Armando Ramírez

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Play List:

1. Naturaleza. Alfonso Guerrero
2. String on a Stick. Bob Log III
3. The swimsuit look bad. Deadly Yogurt.
4. Dr Psiquiatra. Gloria Trevi.
5. Come Mierda. La Polla Records
6. Demolición. Los Saicos
7. Planeta Eskoria. Ska-p
8. Sin Documentos. Los Rodríguez
9. Murciana Marrana. Bomitoni Grup
10. Where did you sleep last night? Leadbelly
11. Pasión y Amor. Titan

Vagabundos # 10

La Mosca

La mosca tiene seis patas grises, pequeños garfios inquietos y mínimos que suelen estar siempre en movimiento, detectando.
Los ojos de la mosca, formados por millones de ojos microscópicos, carecen también de párpados, y, a mi escaso entender, no son decisivos en la hora de las búsquedas. Con su cuello corto, con sus cortas alas, con sus seis patas-garfios que a su vez se subdividen en infinitos minigarfios, con su vuelo preciso y somnoliento, y con indiferencia ante las palabras, la mosca ha logrado adaptarse a las grandes temperaturas, al frío, a la humedad, a lo oscuro, a los bruscos cambios y a los sucesivos estragos de hambre. Pero vista bocarriba, la mosca ofrece un espectáculo más desolador: millones de membranas, de pelos, de pequeñas púas, de aberturas rocosas, rosadas, húmedas, supurantes, hediondas, se agitan sobre aquel paisaje de coraza erizada, de ventosa oscilante. La mosca se reproduce a velocidad rítmica e impostergable. Una mosca puede poner al día más de doscientos huevos. Además, es incierto (como afirmaron muchos) que su vida se limite sólo a veinticuatro horas. Dos sentidos, dos instintos, tiene su existencia: revolver la carroña y fornicar.

Reinaldo Arenas (fragmento tomado de El Palacio de las blanquísimas Mofetas)


...


Platicamos de los aztecas y sus leyendas. De su estatura, de la virgen de Guadalupe y del Chango Casanova.

...

Tuvimos algunos problemas con la transmisión.

...

México es producto de una violación


...


No usen calzón rojo en el Marrakesh




Play List

1. Willy Fog
2. El Tiezo y la Negra Soledad. Maldita Vecindad y los Hijos del Quinto Patio
3. Ouh Ouh. El Vicio
4. Chavo de Onda. El Tri
5. Con la muerte en los puños. José Alfrtedo Jiménez
6. Shattered Shine. Cristal Stilts
7. Sábado Distrito Federal. Chava Flores
8. It´s all over now baby blue. Van Morrison
9. Canción de Cuna para un niño vago. Victor Jara

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Buenas Noches Vagabundos de la nada.



VD

Vagabundos # 9

Los patos aplastados


En la parte trasera de la oscura tienda china
en la jaula de madera de los patos
con polvo de paja por el suelo, arroz
donde se apoyan los sacos de arroz,
más allá de la caja de los pollos
Todos los patos mueren
Lo mismo que los pollos-anguilas
—cuellos de pollos doblados
sobre barriles y cortan rebanadas de Samsara
el mundo del sufrimiento eterno con hojas
de plata tan finas como el hielo de Pekín
Tan gruesa & penetrable como la Muralla China
la oscuridad de arroz de esa tienda, judías,
té, cajas de pescado seco, soja,
algas secas, monedas de a ocho,
todo el globo por el suelo
Y las luces de la sonora Washington St.
Tilín, mortecinas, pipas de opio y gongs de guerra,
Tong, el arroz y el juego de naipes-y
Tibet el tibet el tin tin tin tin
la comida china se hace en la cocina
Jazz
Los patos aplastados en la oscuridad, miedo blanco,
mis ojos que reflejan esa licuefacción
¿y es que no entiendo el miedo de Buda?
¿el miedo del que despierta? Así que os prevengo
acerca de la medianoche de la medianoche
Y cuéntales a todos los niños el hermoso
relato mágico, locura múltiple, maya.
árboles mágicos y tristezas de
la niña, y la más pequeña de todos los
hermanos en el pesebre hecho de tiza
(azul en la luna)


-para los patos-
Jack Kerouac



...


Hablo con Napoleón por teléfono y reímos de lo ridículos que piden perdón por todo. Los dos soñamos con Charles Darwin anoche. Le digo hasta luego y me voy. Salgo por Salto del Agua... la torre latinoamericana es un espejo del cielo.

...

el tema del día: la evolución humana... con un análisis completamente absurdo.

...

Paka se ha sentido mal y no ha podido llegar al programa, le hemos envíado un beso de vagabundo perdido.

...

Vagamos entre robotnovelas de Iztapalapa, risas de gabo de un minuto y lecturas de la parte de atrás de los productos.


Siempre habrá más sorpresas...



Play List.

1. Rumba. Pedro Amodio
2. San Francisco Scene (the beat generation). Jack Kerouac
3. The murder of two men by a young kid wearing lemon colored gloves. Kenneth Patchen
4. Watch her dissapear. Tom Waits
5. Llegaste tarde. Amparo Montes
6. Isrealites. Desmond Decker
7. Jail Bail. Andre Williams
8. Loulou. Arthur H
9. Summer Feeling. Jonathan Richman
10. Walk on the wild side. Lou Reed

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Buena Noche Vagabundos!!!


VD